O Escritor

            Eu conheço algumas pessoas que escreveram livros.  Livros sobre arte, psicologia, didáticos, livros sobre diversos assuntos abordando diversas ciências e hobbies. Mas são poucas as pessoas que conheço que escrevem fantasias.

            Certa vez conheci um homem assim. Um homem cuja criatividade misturada à uma pena dava ao papel em branco um significado completamente diferente. Da tinta na ponta de aço saíam não apenas ideias, mas criaturas, lendas, heróis, mundos inteiros. Estes mundos vibravam com vida a cada palavra lida em suas estórias e, junto aos personagens profundos e bem elaborados, dava toda uma atmosfera que podia quase ser tocada com a mente dos leitores mais ávidos.

            Escrever um livro sobre um assunto que você é mestre é um trabalho para qualquer um que é bom no que faz. Você simplesmente pega um assunto, digamos computação, e então você começa a escrever tudo o que você sabe sobre aquilo nos capítulos relevantes e por aí vai. Você coloca os seus conhecimentos em um papel e não é lá muito diferente de um diário. Mas mesmo aí o diário ainda é mais complicado... Você consegue passar os seus sentimentos do dia para uma folha pautada ou em branco? Complicado, não? Escrever ficção é a mesma coisa. Você precisa criar mundos inteiros e personagens que se encaixem naquele contexto e cada um terá sentimentos, histórico, ligações emocionais e toda uma mentalidade própria dentro do mundo e sociedade fictícia em que ele foi criado. Nem todos tem esse dom.

            Mas ele tinha. Este meu amigo conseguia fazer tudo isso como em um passe de mágica e sua criatividade era de dar inveja. Editoras brigavam para publicar seus livros e qualquer um que o agenciasse era considerado altamente sortudo naquele nicho específico. Sua mente era responsável por best sellers e por crônicas lidas até pelos mais leigos no jornal diariamente. Deuses, sua criatividade era tanta que, outrora, ele escreveu episódios para séries de TV e outros programas. Não é preciso dizer que emissoras brigaram por ele também.

            Mas... Como todo grande ídolo, ele tende a cair. É comum perder coisas na vida. Festas, compromissos, empregos, apostas e principalmente entes queridos. Foi isso. Depois de perder esse alguém parecia que meu amigo tinha perdido tudo. No começo eu ainda tentava conversar com ele para tentar reavivar um pouco da antiga relação entre mentor e aluno, entre amigos. Nada. Ele não escrevia, ele não lia, ele quase não falava e com o tempo ele mal saía de casa para andar.

            Houve um tempo em que eu olhava para aquele homem e via uma pessoa forte a qual eu admirava muito. Hoje em dia, quando o vejo sentado em sua mesa no canto do Café do Geléia olhando para a rua esquálida e abjeta lá fora, tudo que vejo é o corpo vazio de um grande homem. Um homem cuja vida inteira foi escrever. Hoje, pela idade avançada e pela vida triste, não entende uma palavra que lê e nem outra que escreve.

            As vezes penso: “É possível ficar de luto por alguém que não morreu?”

Meu avô, Luiz Taddeo, em entrevista para o SP TV no dia de lançamento de seu livro "Improviso para Leila" em Dezembro de 1984.

              Esta postagem é o mínimo de homenagem que posso fazer para meu avô, que completou seus 84 anos no dia 23 de Agosto deste ano. Obrigado pelo mundo que me proporcionou.

Emprestado

            Um objeto que boa parte das pessoas tem é uma prateleira. Como o nome implica, ela foi criada provavelmente para se colocar prataria, mas todos preferimos usá-las para colocar de forma ordenada (ou não muito) bonecos, porcelana, eletrônicos, troféus... Mas principalmente gostamos de usá-las para depositar livros.

            Qualquer pessoa que gosta de ler sabe que nada se compara ao cheiro de um livro novo, aquele cheirinho de livraria, o aroma que sai delicadamente do livro conforme o folheamos sem motivo aparente. A cena vista ao entrar em uma grande biblioteca, com seus pilares e paredes de livros, é algo de emocionar o bom leitor. E voltando ao aroma, até mesmo aquele aroma de livro velho encontrado em sebos é cativante! Pode perguntar para qualquer um que goste de livros e ele não irá negar. Mas um bom livro não merece ficar apenas na prateleira.

            Geléia adorava colecionar livros e mantinha um olho muito atento naqueles que ficavam disponíveis em seu café. As pessoas vinham pegavam um de alguma das pequenas prateleiras dispostas no local, se sentavam confortavelmente com seus cafés e liam até a hora de ir embora. Certa vez, quando estava limpando o local, percebeu que faltava um único livro. Olhou para os clientes e viu que nenhum tinha o que estava faltando, logo começou a estranhar. Ele não era de emprestar livros e sua confusão começou a crescer.

            - E aí, Geléia! – Falou a Cineasta, que entrava pela porta.

            Geléia só continuou pensativo com seu livro.

            - Tá tudo bem, cara? – Ela perguntou preocupada. – Cê tá meio pálido...

            Ele a olhou devagar e respondeu:

            - Desculpe, querida, mas é que estou meio confuso. Não acho um de meus livros...

            Ela olhou para a prateleira e sorriu.

            - “O Forte Sangrento”?

            - Esse mesmo! – O gerente parecia empolgado.

            - Você me emprestou, cara! Relaxa!

            Ele ficou mais aliviado, mas ainda estava um pouco apreensivo pois as pessoas tinham o costume de dobrar as capas de livros para trás, estragando toda a lombada.

            - E já terminou de ler? – Ele se aproximou para perguntar e não conseguiu esconder um pouco de medo em sua voz.

            - Sim! - Ela estava pendurando o casaco em uma cadeira.

            - Gostaria de tê-lo de volta...

            A Cineasta ficou pálida por um segundo e logo foi tomada por uma vermelhidão. Sua cara estava quente.

            - Ah, é... Certo, eu vou te... Hum, Posso talvez, é...

            Ela não fazia sentido. Geléia a encarou de forma dura. Depois de um suspiro ela cedeu.

            - Ah, tá legal...Eu emprestei para uma amiga, ok?

            Pânico.

            O Gerente arregalou os olhos. Se ele fosse asmático com certeza pegaria sua bombinha agora, mas ele conseguiu manter a calma correndo o mais rápido que podia em direção a cozinha e tomando, em apenas um gole, um grande copo de água. Voltou para a Cineasta.

            - O que? – Disse calmamente.

            Ela começou a ficar apavorada.

            - Eu emprestei... Foi mal...

            - Ela cuida bem dos livros?

            - Nunca vi as lombadas destruídas, se é o que quer saber.

            Geléia fez um barulho leve com a garganta que a Cineasta entendeu como uma leve reprovação e então se sentou em seu lugar.

            - Acho que você precisa ficar sozinho por um tempo. – Sugeriu para o amigo gordo.

            E ele voltou ao seu trabalho.

            Quando começou a chegar a fim da tarde Geléia, agora calmo, se dirigiu até a Cineasta com um cappuccino fresquinho para ela. O depositou na mesa e ficou ali parado.

            - Desculpe se fiquei nervoso, minha querida.

            Ela voltou seus olhos para ele e sorriu.

            - Tudo bem, imagino como se sente. Eu tenho filmes que não empresto. Mas relaxe, ela cuida bem dos livros. Garanto.

            Geléia sorriu de olhos fechados e ao começar a se dirigir para longe da mesa disse:

            - Se ela os ler... Com certeza os trata melhor do que eu.

"A Cineasta ficou pálida por um segundo e logo foi tomada por uma vermelhidão. Sua cara estava quente."

Duelo

            Todos estavam olhando. A expectativa sobre ele era grande e isso fazia com que ele se sentisse absolutamente pressionado. Eles deviam parar pois fica difícil se concentrar nessas circunstâncias. Por um segundo sua dúvida, enquanto se reerguia e tentava ajeitar as costas, foi: Eles deviam parar? Ou eu deveria parar de ligar para os meus arredores?

            Enquanto pensava também lembrava do que fora ensinado e, logo, corrigiu sua postura. Pelo menos ela estava correta. Ele ouvia o instrutor lhe dando advertências mas não conseguia entender muito bem, pois o capacete estava quente e estava quase apertando seu cérebro, tornando audível a circulação de seu sangue.

            Tum-Tum.

            A batida do coração era seu foco no momento. Tum-Tum e mais nada. Ele não queria ouvir os expectadores e nem seu próprio instrutor, ele queria sentir. Queria sentir a batida e se reposicionar no mundo, se concentrar e se lembrar de tudo que fora ensinado.

            Tum-Tum.

            Tentou se posicionar melhor. Joelhos flexionados, costas eretas, mão esquerda erguida.

            Tum-Tum.

            Posicionou melhor os pés, testando o equilíbrio e a força em seus joelhos. Estava no duelo há muito tempo e podia sentir o corpo cansado e o suor parando em sua sobrancelha.

            Tum-Tum.

            Ergueu melhor a mão esquerda distribuindo com mais eficiência o equilíbrio de seu corpo. Levantou o braço direito em posição de estocada. Os batimentos o lembravam que as mãos também suavam e parecia que seu florete cairia a qualquer momento, e por mais que as luvas impedissem isso de acontecer ele ainda se sentia desconfortável.

            Tum-Tum.

            Fechou os olhos.

            Se imaginou na sala em que estava, mas escura. Ele usava branco. Na escuridão pressentiu que o inimigo se aproximava e, como em um filme em câmera lenta, a ponta do florete veio em direção ao seu rosto. Desviou com sua própria arma e mexeu rapidamente os pés, quase que saltando para a direção oposta de seu inimigo. Naquele momento ele pôde analisar cada golpe, cada movimento, cada desvio, cada falha na tática de seu adversário.

            Quando abriu os olhos ainda estava parado e não ouvia mais a sua circulação. Tudo havia voltado ao normal e ele estava ouvindo os comentários e a motivação da plateia. Seu inimigo estava exatamente onde ele havia visto. Sua posição estava correta e ele estava pronto, quase que arrogantemente confiante. Enfim lançou:

            - Vai ficar parado aí o dia todo? – Um sorrisinho foi esboçado por debaixo do capacete.

            O inimigo avançou e, como tinha visto antes, parecia que tudo estava em câmera lenta. Sua preparação funcionou e ele podia ver todos os golpes milissegundos antes de acontecerem. Terminada a investida do adversário, ele fez seu avanço. Estocada, investida, bloqueio, desvio, balanço e finalmente a investida que garantiu seu sucesso. Todos paralisaram. Depois, seu inimigo começou a aplaudir e a plateia o acompanhou. Ele decidiu abaixar seu florete e se juntar ao aplausos. Os dois duelistas estavam rindo juntos e a vitória ficou clara.

            O Conde tirou seu capacete e foi cumprimentar seu professor de esgrima.

            - Obrigado, milorde! Sem vossa valorosa força de vontade em me ensinar, jamais teria vencido tal batalha!

            Seu professor riu e tirou o capacete também. Coçou a barba enquanto ria e disse:

            - Foi um prazer duelar com você! É com certeza um de meus melhores alunos.

            O Conde fez reverência.

            - Que tal comemorarmos com o resto da sala? – Convidou o professor.

            Parou por um segundo, pensou e sorriu para seu mestre.

            - Se quer comemorar, conheço um ótimo lugar que acabou de reabrir.

"Tentou se posicionar melhor. Joelhos flexionados, costas eretas, mão esquerda erguida."

Surpresa

            O Artista estava entediado. Durante as ultimas semanas ele ficou passeando de café em café, procurando algo que chegasse pelo menos ao pés do, atualmente fechado, Café do Geléia. Nada o convenceu. O café não tinha o mesmo gosto e por mais que ele gostasse de ficar sozinho em seu canto, tinha alguma coisa no café que era diferente.

            De lugar em lugar, de mesa em mesa, sempre havia algo errado. Se sentava sozinho, a inspiração não lhe ocorria e, no máximo, se sentia apenas sozinho demais. As vezes tinha a impressão de que fazia, sem querer, uma cara de criança pedindo por amigos. Quando pensou nisso a primeira vez se lembrou imediatamente do Menino Ottis perambulando pelo café com seu refrigerante, ou tentando filosofar com Diego, o único do Café que tinha uma mentalidade parecida com a sua (Mentalidade esta que o Artista compartilhava, mas não admitia).

            De xícara em xícara, de sabor em sabor, sempre tinha algo diferente. Mas nada bom. Ninguém parecia capaz de lhe preparar um café gelado com chantilly e cobertura de caramelo que se igualasse ao do Gelaccino do Café do Geléia. E onde mais o Artista poderia ter a honra de dizer que o nome foi dado por ele? Nenhum lugar tinha uma bebida onde ele levava créditos. Esta era uma frustração que ele com certeza teria dividido com a Cineasta Desacreditada. Ela lançaria algum comentário sarcástico e os dois ririam das próprias desgraças como “Artistas Famintos”. Depois ele pararia de ouvir o mundo para olhar o sorriso com aparelho dela.

            De ambiente em ambiente, de musica em musica, o aconchego era outro. Confortável sim, mas não o suficiente...Faltava algo, faltavam as pessoas certas. O Artista tinha saudade dos três pilantras com Ernesto fazendo planos enquanto Tremoço e Diego interpretavam cada um de sua maneira. Helen conversava com a Cineasta enquanto ao fundo a gangue do Ottis ria com alguma coisa infantil enquanto K.D. enfeitava a mesa com algum capacete diferente. Era estranho você simplesmente chegar na porta de um Café sem ser recebido pelo Viras, mais estranho ainda era um Café sem um constante arrepio na espinha, em certas noites nevoadas, por causa da presença misteriosa do Gótico que, muito provavelmente, estaria na mesma mesa do Conde.

            Mas o pior de tudo, era não ser recebido pelo seu grande amigo no lugar que era seu sonho. Geléia era um amigo muito especial na vida do Artista e o dia-a-dia sem ele era, no mínimo, esquisito e tedioso.

            Em meio as suas andanças por cafés, o Artista decidiu voltar ao local que fora fechado. Tinha certeza de que estava andando mais rápido do que o normal até seu objetivo enquanto ouvia musica alta para ignorar o mundo a sua volta julgado inútil. Andou um bom tanto e chegou ao local. Estava igualzinho a ultima vez que o viu, impecável e expressava um ar de conforto e aconchego. Seu santuário. Se aproximou, olhou pelo vidro e viu o que esperava. O Velho ainda estava lá, do jeito que o Geléia tinha deixado, e o Artista não pode conter um sorriso, principalmente quando, vindo da esquina, chegou Viras, todo cabisbaixo. O Artista se sentou à porta com um ar desolado, mas esperançoso e lá ficou. O cão sentou ao seu lado enquanto recebia carinho e os dois adormeceram no local, como crianças fazem ao esperar papai noel.

            O Artista acordou num salto ao ouvir a porta abrindo e se levantou com uma rapidez que o impressionou. Corrigiu sua postura e olhou para trás para ver o que tentara abrir a porta.

            - Desculpe se o assustei, artiste. – Disse Geléia, com aquele sorriso jovial de sempre no rosto. Ele estava parado à porta, usava um chapéu e tinha um bronzeado novo.

            O Artista quase chorou de emoção e abraçou o velho amigo.

            - É bom vê-lo de novo, Geléia! – Eles se abraçaram.

            - Eu disse que era temporário, garoto, mas... Ninguém acredita, por melhor que seja seu discurso.

            Os dois ficaram parados à porta por um tempo até que Geléia arriscou:

            - Agora... Sendo meu primeiro cliente, que tal um Gelaccino e alguns pães de queijo?

            - Achei que nunca fosse perguntar!

"Corrigiu sua postura e olhou para trás para ver o que tentara abrir a porta."