Gordo

            Comida. Todos gostam de comer. Eu conheço pessoas que não gostam, mas eu sinceramente acredito que elas ou estão mentindo ou elas estão mortas, muito mortas por dentro. Uma coisa que comida faz com você é te engordar um pouco ou muito, dependendo do quanto se gosta de comer ou do quanto o seu corpo coopera com o seu metabolismo. No fundo, todos temos um pouco de espírito de gordo.

            O Café do Geléia é um lugar gordo. Geléia é gordo, o Artista é gordo, o Conde é gordo e aquelas crianças, se não se controlarem com besteiras serão bons gordos também. O Artista estava em uma mesa com o Conde e os dois conversavam dividindo cafés e churros quando perceberam Helen sorrindo com um vídeo postado na internet. Helen, diferente dos outros, era magra e uma pessoa que prezava pela sua “boa forma”. O Artista gostava dela e conseguia levar altos papos com a mulher mas, sinceramente, as vezes desprezava boa parte de seu pensamento sobre manter a forma.

            Helen era o tipo de mulher que controlava direitinho tudo o que comia. Pesava com os olhos e com a mente o seu prato em restaurantes self-service, lia a parte de trás de todas as embalagens para se certificar que as informações nutricionais batiam com sua atual dieta (sujeita a mudança conforme novas notícias sobre boa forma saíam em revistas) e acordava mais cedo pelo menos quatro vezes por semana para correr no parque. Reclamava quando engordava um quilo e, quando emagrecia o mesmo ou mais, comemorava como se um parente tivesse sido curado de câncer. Era uma pessoa legal, mas muito guiada pela sociedade em relação a seu corpo e saúde.

            O Artista se levantou para ver do que a amiga estava rindo. Geléia e o Conde se aproximaram também. Helen estava vendo um vídeo sobre uma menina que tinha o seguinte projeto para sua própria vida: “Ficar gostosa”.

            - Que porcaria é essa? – Perguntou o Artista apontando com desdém a tela do computador.

            - Ah, essa menina é o máximo! Ela está emagrecendo. Já está se sentindo super bem consigo mesma e sorri bem mais. Está muito mais feliz. – Disse Helen, orgulhosa da garota.

            O Artista ficou furioso. Sua cabeça começou a rodopiar com ideias e palavras.

- O que diabos significa “ficar gostosa”? Ao meu ver, ser gostosa varia de mulher para mulher, cada uma com seu jeito, cada uma com suas qualidades e cada uma com seus charmes. A sociedade impõe a ideia de que mulher gostosa é mulher magra com uma bunda grandinha e seios fartos e isso acaba com a auto-estima de qualquer uma que esteja fora dos padrões, forçando-as a fazer dietas absurdas e tomar rumos de vida que elas mesmas não querem só para não serem “mal vistas” pelas colegas de trabalho ou amigas na escola.

Helen olhou impressionada para o rapaz. O conde fechou os olhos, cruzou os braços e concordou de forma imponente.

- Além disso – Começou o aristocrata – Ela está mais feliz? Então todo gordo é infeliz, minha cara? Ora, veja bem, gordos outrora eram vistos como símbolos de fartura, sucesso e virilidade! E eu e meus amigos gordos aqui? Não somos felizes? Parece que para este mundo cruel e corruptível não somos nada além de escória e piada de maus gosto! – O Conde começava a se exaltar.

            - Mas, gente! Ser gordo não é legal! – Helen foi fuzilada com olhares de reprovação. – Eu gosto muito de vocês, meninos... Mas vocês não são saudáveis, né! Colesterol alto, pressão alta, não conseguem correr... Isso e outras coisas...

            Geléia suspirou. O Artista, massageando os olhos disse:

            - Helen... Eu sou gordo. Eu peso exatos 112 quilos. Sim, eu não corro, mas também não quero ser maratonista. Meu coração está em perfeito estado, minha pressão arterial está normal e eu não tenho colesterol alto e mais nenhum problema. Mas, de acordo com o que você está falando eu sou infeliz e totalmente não-saudável...

            Helen ficou sem palavras. Pegou seu laptop e começou a se levantar.

            - Certo... Talvez não hoje, mas um dia vocês podem se arrepender desse estilo de vida...

            E a garota saiu pela porta da frente, deixando em uma mesa apenas os seus colegas gordos. Dois deles nervosos.

            Depois o Artista começou a concluir:

            - Talvez um dia eu fique mal, sim...

            Geléia interveio:

            - Acho que o importante é ser feliz e saudável... Gordo ou não.

            - E acho que ser feliz já é saúde o suficiente. Eu não me sentiria bem controlando o que como e bebo. E eu com certeza não me sentiria bem fazendo exercícios... Eles me irritam.

            - Serei gordo, farto e feliz enquanto minha vida e minha riqueza permitirem! – Bradou o Conde.

            Geléia se levantou rindo e voltou ao trabalho. O Artista disse com um sorriso orgulhoso:

            - Um dia eu vou morrer. Melhor morrer gordo do que viver magro!

            E tomou um longo gole de refrigerante.

"O Artista ficou furioso. Sua cabeça começou a rodopiar com ideias e palavras."

Crenças

            Horário de almoço. O café estava sempre vazio nesta hora, afinal quem preferiria comer alguns salgadinhos e tomar um café deixando de lado a feijoada que era servida, todas as quartas, em estabelecimentos ao redor? Estavam no café apenas uns poucos clientes costumeiros e um ou outro homem de terno, daqueles que sempre diz que está sem tempo.

            Menino Ottis estava, como em poucas vezes, sentado na mesma mesa que o Artista. O jovem mantinha os dedos entre os olhos, em movimento de massagem, como se tentasse espremer alguma ideia de sua cabeça turbulenta. Outros achariam que tudo que ele estava tentando fazer era abstrair o barulho que Menino Ottis fazia com o brinquedo que havia escolhido para trazer hoje ao Café.

            - Você gostou mesmo desse tanque de guerra, hein? – Perguntou o Artista tentando soar o mais carismático possível.

            Menino Ottis olhou para o Artista com um grande sorriso e disse:

            - É um APC. Veículo de controle urbano! Tem até uma metralhadora, olha! – Fez sons de tiro enquanto mirava a arma para o Artista. – E o que torna ele melhor é que ganhei do Papai Noel no ano passado!

            - Parece bem legal mesmo! – Disse o Artista tentando voltar a atenção para o seu caderno.

            O Gótico passava ao lado com o olhar triste de sempre, uma mão parecendo uma garra e a outra carregando um copo comprido com um liquido verde dentro quando disse ao menino que brincava alegre:

            - O Papai Noel não existe, sabia?

            Um copo fez-se ouvir quebrando atrás do balcão. O silêncio se tornara uma entidade plausível e palpável. O Artista tirou sua atenção do caderno se voltando com olhos vítreos para o Gótico. A Cineasta limpava uma lagrima de seu rosto e tentava retomar o folego enquanto se aproximava da mesa para se sentar. Ottis era como um monólito. Com olhos fixados no nada, sua alma parecia um ovo espatifado no chão da cozinha. Enquanto o garoto andava em passos largos e pesados na direção do balcão, o Artista e a Cineasta confrontavam o Gótico.

            - Por que falou isso, cara? – Perguntava a Cineasta, ainda incrédula.

            O Gótico a fitou com seu clássico olhar pesado de que nada valia a pena.

            - Por que é a verdade... – Bebericou um pouco de seu absinto.

            - Ah, qual é! Todos nós aprendemos isso um dia, mas não precisa acabar do nada com as crenças do garoto! – Ela coloca de volta seus óculos.

            O Gótico estalava os lábios em gesto de degustação. Carregava o copo rente ao corpo como um faraó faria com seu cetro. Sua figura estática parecia um mau agouro ficando em pé ao lado da mesa onde os dois jovens se sentavam.

            - Mas se ele vai aprender isso uma hora ou outra, que diferença faz se aprender agora?

            A Cineasta franziu a testa.

            - A diferença é que ele vai achar a vida muito mais divertida e mágica enquanto ele acreditar no Bom Velhinho. – Disse o Artista tomando lado na discussão.

            O Gótico nem se deu ao trabalho de responder. Sabia que seus pensamentos, certos em sua cabeça, eram mal vistos por todos ali dentro.

            - Você com certeza já acreditou em algo, homem! – A Cineasta quase gritou ao saltar da cadeira para segurar a gola do Gótico.

            O homem então se lembrou. Se lembrou de quando era garoto em sua casa dilapidada que ele tanto adorava. Se lembrou do medo que ele sentia ao ouvir falar do Vampiro no sótão e nos lobisomens que rondavam a casa de noite. Lembrou-se do como a vida era emocionante naquela época em que tudo dava medo e era uma aventura correr para o sótão para buscar um brinquedo antigo ou vasculhar a história da família tão desorganizada.

            Um vento gélido soprou para dentro do estabelecimento e os óculos da Cineasta trincaram. Ela olhava para o Gótico e jurava ter visto uma lagrima de gelo caindo de seu rosto, mas não sabia se podia confirmar o ocorrido. Todos estavam em silêncio mais uma vez.

            - Acho que... Tem razão. A vida era mais mágica quando o místico ainda era real... – Disse o Gótico se dirigindo a um canto escuro que surgira de repente.

            A Cineasta e o Artista se entreolharam.

            - Na boa? Esse cara me faz questionar se não acreditamos mesmo nesse tipo de coisa... - Concluiu a jovem.

            E a contradição se fez presente em todas as mentes.

            Enquanto isso, Menino Ottis se sentava no balcão, emburrado e com seu brinquedo a sua frente. Mexeu ele para frente e para trás em desanimo enquanto Geléia limpava o balcão com um sorriso paterno em seu rosto. O sorriso foi o suficiente para fazer Ottis tomar coragem e perguntar:

            - Geléia... O Papai Noel não existe?

            O gerente o olhou, fez um carinho na cabeça do garoto e disse por fim:

            - Se ele não existisse... Quem te daria esse brinquedo que você tanto gosta?

"O Papai Noel não existe, sabia?"